Chi non ha mai pensato alla caducità dell’emozione del tatto,
la pelle di una giovane,
Chi non si stupisce della fresca trasparenza della vista,
ove la luce si fonde con l’aria,
Chi nell’aria non può distinguere la verità di legno e polvere,
il teatro ed il caffè tostato
Chi non ha mai scorto la strada del suono,
la musica dal nulla della quiete corre vibrando tutt’intorno
Chi non ha mai sentito il sapore,
la ciliegia e la ghianda
Chi racconta una storia,
dietro la tenda, pensieri volatili.
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